Yo no soy poeta.
¿Me gustaria? Sí.

Pero ahora lo único que hago es escribir...
escribir, escribir ...
como función vital.

"Los días vuelan..Mil oportunidades pa' conocerte vuelan...Pero yo ya le agarre el gustito a la espera..."

¿Qué voy a hacer conmigo?

Hay que dejar que el alma se una al cuerpo.
Amar la tierra tan materialmente como se ama, amar la vida, amar vivir, amar el universo al que no le importo y me da asi la libertad más hermosa e infinita.

Aprender a ser amada, no sé qué hacer cuando me aman... no termino de expresar lo que siento cuando amo.

Enviarte mi extensa carta.

(Terminaré esa carta cuando empiece a transcribirla, te hablaré de todo, te hablaré de nada) Te escribiré, plasmaré un trocito de mi alma en papel (para ti).

Siempre para ti.
Siempre por ti.

Reconocer que si, mi corazón esta poblado de tigres que enseñan los dientes como si fuesen a cazar una presa, pero terminan saboreando su propia carne. Ahogan el dolor con un feroz rugido.

Que sigo deseando ese libro de cuentos con ilustraciones de hadas y princesas enamoradas. Sigo esperando que una estrella me robe en la noche y acaricie mi rostro de niña dormida. Sigo creyendo que los conejos viven en sombreros.

Sigo llorando. Sigo sonriendo.


Ay.. ay...
Qué son estas hojas secas en mis diarios. ¿De qué me habla una flor muriendo?

Hay que nacer.
Hay que morir para nacer.
Hay que nacer...